la urma urmei
puțin îmi pasă de poezie -
acest artificiu specios
al orgoliului de a fi măcar un geniu fals
dacă nu o roabă de sentimente prefabricate/
nu există cu adevărat decât:
lună stele soare frunze copaci vânt iarbă
râu țărână ploaie flori anotimpuri
într-un cuvânt: univers netrucat
și, peste toate
om simplu înotând prin elemente
restul nu e decât
oboseala dantelată a unui creier
cocoțat pe o scăriță
de sticlete